Le violoniste.

[Voilà le tout premier véritable message. Je commence dons avec un texte. Il n'est ni fantastique, ni fantasy. En fait c'est une rédaction d'école mais je trouve sujet assez cool et le récit pas mal réussi.]

"C'était un homme grand et brun, aux yeux aussi limpide qu'un ciel en été. Ses traits altiers avaient toujours une expression rêveuse comme s'il n'était pas vraiment là. Chaque jour sur la place public, il jouait de son violon. Qu'il pleuve vente, neige, que ce soit l'hiver ou l'été, novembre ou juillet, il jouait. Et sa musique contait les rêves des étoiles, les sables d'Orient et mille autres chosesencore. Mais parfois la symphonie se faisait mélancolique, déplorant la stupidité des hommes, superficialité et leur ignorance. Les notes s'envolaient dans le ciel vers des horizons meilleurs que ne pouvait atteindre le violoniste, homme de chair et de sang. La musique était si belle et si sincère que les pièces d'argent et les petits sous pleuvaient dans sa casquette. L'argent seul ne suffisait cependant pas à son bonheur. Il avait besoin des applaudissements et des rires des spectateurs. Ils lui emplissaient le coeur et le réchauffait. Pour les habitants du village, le violoniste était aussi immuable que le temps et le vent. Il faisait parti de leur quotidien et, quand un matin de novembre on n'entendit pas sa musique, les villageois sombrèrent dans la mélancolie. Les jours passèrent sans nouvelles du musicien. Finallement la vie normale repris son cour mais personne n'oublia le violoniste qui parlait aux étoiles."